Voy por esos días sonámbula y transparente.
La hermosa autómata se canta,
se encanta,
se cuenta casos y cosas:
nido de hilos rígidos donde me danzo
y me lloro
en mis numerosos funerales.
(Ella es su espejo incendiado, su espera en hogueras frías, su elemento místico, su fornicación de nombres creciendo solos en la noche pálida.)
