volver a casa es renacer, sintiendo el sol como el de ayer.
lunes
Las hermosuras de la vida...
Si todos se preocuparan y nadie llorara
Si todos amaran y nadie mintiera
Si todos compartieran y se tragaran su orgullo
Entonces veremos el dia cuando nadie morira.
Y yo canto ...
jueves
Siete Vidas
Las palabras se secan como ríos y los besos se secan como rosas,
pero por cada muerte siete vidas
miércoles
La argentinidad al palo!!!
"Mírenla, con su sonrisa de victoria!Sí, ella es Cristina Kirchner,
la mujer más "importante" (¿?) del país.
Es ella, la heroína "Cris",
la alabada y aplaudida por los futbolistas sin corazón.
¿Cuantas sonrisas recolectó hoy señora?
¿Cuantas fotos le sacaron?
Claro, tan buena ella, tan inteligente y hermosa...
le regaló plata al millonario fútbol
y les priva la vida y la salud a tantas familias de la Nación.
¡BASTARDA!
¡QUE FALTA DE AMOR!
Y QUE POCO HUMANOS LOS QUE LE FESTEJARON SEMEJANTE LOCURA
Urgente!!! UN CORAZÓN PARA LA "SIMPÁTICA"
No mires alrededor, no busques consuelo,
no pensés en lo peor si ya estás cerca del cielo.
Hoy tus ojos pueden ver horizontes nuevos
y el silencio hizo estallar los muros del encierro
vos
Vos escribis, tus cosas parecen no entenderse aunque para vos estan totalmente claras.Tu simplicidad que a simple vista es complejidad te hace lo que sos, en una noche, solo un pedacito de noche.
Vos te mostras,
decis,
haces para quedarte con lo mejor del otro,
no para mal
pero con cada beso, cada abrazo,
cada mirada,
cada palabra q decis
te llevas algo y das algo.
la semilla que creció en mi fue árbolese árbol supo dar frutos,
los frutos calleron,
y quedó la sombra del ayer pegada en el pasto...
lunes
Huyendo como prófugos
vemos como nos nacen arrugas en la frente
y nos volvemos serios,
pero siempre por siempre
nos persigue la risa
amarrada también a los talones
y sabemos tirarnos una buena carcajada
y ser felices en la noche más honda y más cerrada
porque estamos construidos de una gran esperanza,
de un gran optimismo que nos lleva alcanzados
y andamos la victoria colgándonos del cuello,
domingo
SOY
invento palabras con que cantar, nuevas formas de amar,
vuelvo a ser,
soy otra vez,
por fin otra vez,
soy.
he aprendido a coser con tu nombre,
voy juntando mis días,
mis minutos,
mis horas con tu hilo de letras
"Un hecho cualquiera...puede suscitar la emoción estética. La suerte del poeta es proyectar esa emoción, que fue íntima, en un fábula o en una cadencia...Un volumen de versos no es otra cosa que una sucesión de ejercicios mágicos. El modesto hechicero hace lo que puede con sus modestos medios.Una connotación desdichada, un acento erróneo, un matiz, pueden quebrar el conjuro" J.L.B.
Ojos de cielo...
No lo asombró ver su cara repetida en el espejo;
la vió la primera vez en ese primer reflejo...
la vió la primera vez en ese primer reflejo...
martes
Así fue que cantaron los silencios...
Años y años trabajé para hacerte
antes de oír un solo sonido de tu alma.
yo me oculté del mundo para tallar tu imagen, para darte la voz,
para poner dulzura en tu saliva.
Cuántas veces temblé
apenas si cubierta por la luz del verano
mientras te describía por mi sangre.
sábado
SER o no SER
Haré de mi tristeza una música,
un alto río que siga resonando en el tiempo.
Viviré de olvidarme.
Seré la cara
que entreveo
y olvido
.
.
.
Según su costumbre, el sol brilla y muere, muere y brilla
y en el patio, como ayer,
hay una luna amarilla,
pero el tiempo, que no ceja,
todas las cosas mancilla.
Se acabaron los valientes
y no han dejado semilla.
Borges
jueves
no es
No es cambiar la tristeza por una ventana o una flor razonableNi es un mar en vez de un recuerdo
Es una aspiración adentro de su noche...
...Es la vida con todas sus semillas
La ausencia
el hambre de callar
De no emitir más tantas hipótesis
De cerrar las heridas habladoras
Te da una ansia especial
Como de nieve y fuego
Quieres volver los ojos a la vida
Tragarte el universo entero...
miro...
miro el cielo y su hierba que aprende a cantar;
miro el campo herido a grandes gritos,
y el sol en medio del viento.
Como una flor...
Cada paso me aleja, absorve distancias y nutre mi adiós.Tal vez mañana regrese... porque las flores que se separan de sus raíces se secan.
Y no deseo que se seque mi corazón.
Los ojos están llenos de un líquido viajero
Y cada ojo tiene un perfume especial
El silencio es una planta que brota al interior
Si el corazón conserva su calefacción igual
El viento que había limpiado el aire naufragó en las primeras olas
La vibración persiste aún sobre las nubes...
sábado
Hacer el amor
Para hacer el amor
no hace falta cuerpo,
basta con el alma...
Podemos hacer el amor con los ojos
con las manos,
con la piel,
o simplemente,
a la distancia.
Hacer el amor,
hasta llegar al orgasmo en la sangre,
hasta que el sudor hierva
sin dejar rastros.
Hacer el amor,
penetrando cada poro de la piel y el pelo
y abrir las alas,
liberarse,
tomar vuelo.
Hacer el amor
fundiendo caricias,
amarrando palabras.
Hacer el amor,
no requiere de horarios
ni circunstancias,
necesita de sentimientos,
de sentidos,
de saborear lo permitido
y lo prohibido,
con inoscencia
con audacia...
Para hacer el amor
no hace falta cuerpo,
basta con el alma...
Evelyn
jueves
Cosas simples que nadie las vé.
No se me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias o como pasas de higo; un cutis de durazno o de papel de lija. Le doy una importancia igual a cero, al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida. Soy perfectamente capaz de sorportarles una nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias; ¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar. Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme! Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase, tan locamente, de María Luisa. ¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos? ¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo y sus miradas de pronóstico reservado? ¡María Luisa era una verdadera pluma! Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina, volaba del comedor a la despensa. Volando me preparaba el baño, la camisa. Volando realizaba sus compras, sus quehaceres... ¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando, de algún paseo por los alrededores! Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado. "¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos, ya me abrazaba con sus piernas de pluma, para llevarme, volando, a cualquier parte. Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia que nos aproximaba al paraíso; durante horas enteras nos anidábamos en una nube, como dos ángeles, y de repente, en tirabuzón, en hoja muerta, el aterrizaje forzoso de un espasmo. ¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera..., aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas! ¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes... la de pasarse las noches de un solo vuelo! Después de conocer una mujer etérea, ¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre? ¿Verdad que no hay diferencia sustancial entre vivir con una vaca o con una mujer que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo? Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender la seducción de una mujer pedestre, y por más empeño que ponga en concebirlo, no me es posible ni tan siquiera imaginar que pueda hacerse el amor más que volando.
Oliverio Girondo
Oliverio Girondo
Llorar a lágrima viva...
Llorar a lágrima viva.
Llorar a chorros.
Llorar la digestión.
Llorar el sueño.
Llorar ante las puertas y los puertos.
Llorar de amabilidad y de amarillo.
Abrir las canillas, las compuertas del llanto.
Empaparnos el alma, la camiseta.
Inundar las veredas y los paseos,
y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.
Asistir a los cursos de antropología, llorando.
Festejar los cumpleaños familiares, llorando.
Atravesar el África, llorando.
Llorar como un cacuy, como un cocodrilo...
si es verdad que los cacuíes y los cocodrilos no dejan nunca de llorar.
Llorarlo todo, pero llorarlo bien.
Llorarlo con la nariz, con las rodillas.
Llorarlo por el ombligo, por la boca.
Llorar de amor, de hastío, de alegría.
Llorar de frac, de flato, de flacura.
Llorar improvisando, de memoria.
¡Llorar todo el insomnio y todo el día!
Olvierio Girondo
Escrúpulos
Me parece que vivo que estoy entre los ruidos
que miro las paredes,
que estas manos son mías,
pero quizás me engañe
y paredes y manos
sólo sean recuerdos
de una vida pasada.
He dicho
"me parece"
yo no aseguro nada.
Olvierio Girondo
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